my walkie-talkie

Diz-se que a esperança é a ultima a morrer. Agora sabe-se que a esperança morreu por estes dias. Deu na televisão antes de um jogo de futebol. Era já pouca, comedida, medida, porcionada e apenas utilizada por não haver alternativa, como uso de recurso. A esperança é o paliativo dos Portugueses. Verdade seja dita que, por eterna e incontornável má fortuna, este povo dela e com ela sempre viveu. É uma espécie de valor idiossincrático, precioso e utilizado em permanência. Vidas em dependência permanente deste último recurso imaterial que, ao não alimentar, sossega o espírito. É curiosamente um tipo de esperança na qual não é possível acreditar verdadeiramente, mas tê-la é bem melhor do que não ter. É coisa que apazigua a dor mas que não cura a maleita. Desde sempre, ou pelo menos desde que me lembro e do que me contam, me pareceu uma espécie rara de esperança. Uma esperança sem esperança dentro, como uma matrioska ao contrário. A nossa é ela própria hipotecada pelas condições fatídica

Há coisas sobre as quais eu sei pouco e sobre as mesmas pouco quero saber. Entre elas está a coisa da festa brava. Se por acaso calha de apanhar a dar na televisão sou rápido a mudar de canal e a procurar outro programa com bichos menos ens anguentados. Admito que sou ateu em relação a esta matéria. Primeiro porque não acredito naquilo. Em vários níveis de descrença. Um dos quais passa por achar que ninguém no seu prefeito juízo faria tal cena. Só pode ser montagem. Outro é de que não vou à missa deles. Também acho as roupinhas larilas. Quem enfrenta um touro não devia ter um ar tão ridículo. Não percebo como se pode qualificar de festa, mas que é brava lá isso é. É brava num sentido pagão e bolorento. Não me admirava nada, pelo tipo de discurso e argumentário, que os senhores da festa brava achem que o sol anda todos os dias às voltinhas da terra, que existem bruxas para queimar, que Newton é uma marca de detergente, que os preservativos são giros é para fazer balões de água e que a